凌晨一点，空白页热了。

我翻开。

字出现得很慢，一笔一顿，像有人在很吃力地写。

“读出来了。”

我一口气没喘上来。

“念给我听。”

“原定归还四年。执行日，借出之日起第七日。”

“但有一行小字：每新增一年供养，归还日顺延两年。”

“这一行被墨盖过。”

我盯着那几行字。

每新增一年，顺延两年。

“你今年新签的那十年，”她写，“如果签了，你的四年要往后推二十年。”