5.

门外，沈淮序的声音像被骤然扼住了喉咙。

嘶哑、发抖，带着一种近乎荒诞的质问。

我没说话。

手指捏紧，指尖因为用力而泛白。

七年了，他居然不知道？

或者说，他有什么资格，用这种仿佛被蒙蔽、被伤害的语气来问我？

“临熙......谁、谁没了？”

“他们传的什么胡话......爹呢？”

“爹是不是还在生我的气，故意让你这么说......”