林辰摔在一片白色的地面上。不是水泥，不是金属，像踩在凝固的云上，软但承得住重量。

他抬头。

白色空间无边无际，头顶没有天，脚下没有地，只有均匀的白光从四面八方渗出来。空气中飘着紫色的光点，像萤火虫，但每一颗光点里面都蜷缩着一条微型火蛇。

前方十步远，站着一个人。

林建国。

不是白衣人。是林辰记忆里的父亲，四十多岁的脸，眼角有皱纹，穿着那件洗得发白的旧夹克，胸口绣着08。他半透明的身体里流动着紫色脉络，像玻璃罩里的血管。