然而，掌心握住的，却只有穿堂而过的一缕刺骨寒风。

空荡荡的正厅里，除了四口冰冷的棺木和摇曳的白烛，什么都没有。

谢临渊愣在原地，低头看着自己空无一物的手掌。

“我真是糊涂了。”

他自嘲地喃喃自语，转身走回桌案前。

桌上摆着两副碗筷，一碟陆明棠生前常做的素馅蒸饺，还有一碗温热的清粥。

那是他命小厨房照着当年的方子做的。