​假山后的长廊下，细雨蒙蒙。

​陆廷舟死死按着廊柱，指节因为用力而泛白。

​他呼吸急促，双眼泛着红丝，直勾勾地盯着我。

​“沈云晚，你告诉我！”

​他的声音在发抖，带着一种歇斯底里的崩溃：

​“《秋夜寄怀》到底是谁写的？！”

​“这三年来，婉柔名下的那些诗，到底是谁写的？！”

​我停下脚步。

​神色平静得像是在看一个陌生人。