​深夜九点。

​城郊一家极其隐蔽的私人茶室里。

​木质门被重重推开。

​苏晚晚戴着宽大的墨镜和口罩，风风火火地走了进来。

​她摘下墨镜，露出一张精巧却略显僵硬的脸。

​镜头里的“少女感”消失不见。

​眼角布满了细密的鱼尾纹，厚厚的粉底抹在脸上，简直像是一块快要剥落的墙漆。

​她将名牌手包重重砸在桌上。

​居高临下地看着我，语气里带着惯有的傲慢与尖酸：