西安的深秋，银杏黄得透亮。

何清的修复室临着碑林后巷，窗台上那盆构树枝，是玉香三年前插的，如今已经长到半人高，叶子被太阳晒得半透，像一张晾干的傣纸。

禾禾五岁了。她踩着小木凳，趴在修复台边，看何清正用软毛刷清理一枚汉代织锦残片。铜蚕胸针照旧别在何清领口，被窗光一照，暗沉沉地泛着暖。

“何奶奶，”禾禾举着一片自己捞的小纸，献宝似的递过去，“我捞的，没破。”