清晨六点半，沈清辞被厨房里的动静吵醒了。

不是锅碗碰撞的声响，是水龙头——开了又关，关了又开，像是有人在反复洗东西。她披了件开衫推开门，顾深正站在水槽前，面前摆着一堆洗好的青菜。砧板上放着切了一半的皮蛋，刀刃搁在案板上，切得不算整齐，但比之前进步不少。

“你在干嘛。”

他回头。“煮粥。”

“你几点起的。”

“五点多。”