吴艺军话音落下，晚风卷着玉米叶的沙沙声掠过土路，四周静得只剩下几人轻重不一的呼吸。

韩先军整个人僵在原地，像是被钉在了地上。

他攥着那五百块钱的手指越收越紧，指节泛白，粗糙的掌心被崭新的纸边硌得发疼，却丝毫感觉不到。

下一秒，两行浑浊的热泪毫无征兆地从他深陷的眼窝里涌出来，顺着布满胡茬的脸颊往下淌，砸在土黄色的裤腿上，晕开深色的湿痕。