夜里的风，带着初秋的凉意，吹得街边小酒馆门口那盏昏黄的灯泡微微摇晃。

陈志勇推开油腻腻的木门时，一眼就看到了缩在角落里的陈志强。

他一个人占着一张小方桌，面前摆着一盘水煮花生米，一个缺了口的搪瓷杯里盛着半杯白酒。

他已经喝得双眼通红，脸上哪还有半分报社大记者的体面，只剩下颓唐和怨气。

“哥。”

陈志勇走过去，在他对面坐下，喊了一声。