回京那日，天已经擦黑。

马车过了承天门外的长街，街边的灯一盏接一盏亮起来。卖酥酪的摊子还没收，酒楼里正往外冒热气，熟悉的叫卖声顺着夜风钻进车里，连空气里都带着一股久违的烟火气。

陈七坐在车辕上看了半天，长长舒了口气，“还是京城好。”

陆停问：“哪里好？”

陈七答得格外真诚，“路平。至少不用担心半路车轮陷进泥里。”