断墙后的血迹像晕开的胭脂，蜿蜒着爬过凹凸不平的砖缝。陈风单膝跪地，右手死死攥着小灵的手腕，绷带被他胡乱绕了七八圈，活像截废弃的绷带卷缠在她细得离谱的胳膊上。他顾不上嫌弃这幼稚的止血手段——至少当她苍白的指尖突然抽搐两下时，他能隔着粗糙布料感受到那点若即若离的脉搏，像风中垂死的蝶翼。

血在他掌心凝成温热的膜，粘稠得能拉出丝。小灵平日总爱用发烫的指尖戳他肋骨，此刻这温度却像块融化的蜡，明明该是濒死的冰凉，却烫得他指尖发颤。妈的，这丫头连体温都在骗人。他低头凑近她鼻尖，呼吸虽弱，但那股带着硝烟味的檀香气还在——这让他紧绷的肩颈肌肉突然卸了半分力道。