劈完柴之后，陆振国没有走。

他把斧头靠在墙角，拍了拍手上的灰，走到院子里的水龙头下面洗了把手。秋天的水已经有些凉了，冲在手上带着一股刺骨的寒意，但他像是感觉不到似的，搓了两下就关了水，在裤子上随意地擦了擦。水珠顺着他修长的手指滴落下来，在青石板上洇开一小片深色的印记。

然后他转过身，看着还坐在门槛上的温婉。