那一夜，沈持玉没有睡踏实。

她躺在东厢房的床上，手里攥着那本黑皮册子，听着窗外的风声。

深秋的钱塘，风从河面上来，带着水的腥气和远处人家烧柴的烟味。

枣树的枝丫被风吹得刮在瓦片上，吱呀吱呀的，像有人在屋顶上慢慢地走。

她翻了个身，把册子压在枕头底下，闭上眼睛。

刚有了困意，院子里传来一声响动。

不是风。

是瓦片被踩碎的声音，从屋顶上传来。