我低头，看着他的手，然后翻转手心，与他轻轻交握了一下。

“是啊，都过去了。”

后来，在某个寻常的周末傍晚，周叙白没有安排任何餐厅，只是在我公寓的厨房里，煮着两碗简单的阳春面。

他把面端到小餐桌上，坐下，却没有动筷。

只是看着我，眼神在温暖的灯光下格外柔情。

“言言，”他开口，声音不高，“我大概不会说让我给你一个家这种话。”