当晚，沈清秋把陈医生叫到了病房。

“老陈，晨晨是不是快死了？”

陈医生年过五十，性子温和，他几乎是看着她一点点熬过来的，早已把她当成自家孩子。

听到这句话，他眼眶微微一红，握着病历本的手，也不自觉收紧。

“清秋，你最近就是压力太大了，别胡思乱想。”

沈清秋没有反驳。

她只是低下头，看着晨晨的手。

枯瘦、苍白，密密麻麻全是针孔。