许北星没有抬头。

她慢慢地把手指从绣球花上收回来，然后站起身来。

谢继楼站在花圃的小径上，距离她不到五米。

阳光从梧桐树的缝隙间漏下来，斑驳地落在他的肩膀上。

“先生，”许北星开口，声音平静得连她自己都有些意外，“你认错人了。”

她转身要走。

身后传来急促的脚步声，手腕被人攥住了。

力道不大，但很紧，像是怕一松手她就会消失。