当天晚上，苏晚把陈医生叫到了病房。

“陈医生，我是不是快死了？”

陈医生年过五十，性子温和，这三年来，他几乎是看着她一点点熬过来的，早已把她当成自家孩子。

听到这句话，他眼眶微微一红，握着病历本的手，也不自觉收紧。

“晚晚，你最近就是压力太大了，别胡思乱想。”

苏晚没有反驳。

她只是低下头，看着自己的手。

枯瘦、苍白，密密麻麻全是针孔。