那一夜，京都下了一场罕见的暴雨。

蒋昕在沈清风的公寓楼下坐了一整夜，车窗上的雨刷机械地摆动着，发出刺耳的摩擦声，像是在嘲笑她的愚笨。

手机屏幕亮了又熄，熄了又亮，上面跳动着沈清风无数条委屈的语音：“阿昕，你在哪？”“阿昕，我好怕，那些记者乱写的，你信我好不好？”

我坐在夏家老宅的露台上，手里捧着一杯温热的清茶，看着福叔递过来的实时监控。