他在门槛上坐了大半宿，任凭烈酒烧喉，却终究等不到那个小绣娘回来为他披上一件暖衣。

走进屋子，到处都落满了灰尘。

可每一寸黑暗里，似乎都藏着陆晚吟的影子：

空气里还残存着她常用的清冷药草香，那是她割肉喂药后，身上散不去的苦味。

他摸向那张窄小的木床，指尖颤抖地滑过她曾经躺过的位置，脑子里都是两人一同给自己过生辰的回忆。