我背靠着门板，滑坐在地上。

怀里的笔记湿漉漉的，沉甸甸的，像我那死掉的七年。

脸颊这才后知后觉地烧起来。

不是疼，是烫。

把最后一点情分，也烫没了。

我摊开笔记，一页，又一页。

晕开的墨迹，像一块块丑陋的尸斑。

我盯着那片深色的污渍，忽然闻到了一股味道。

不是香料，也不是墨水。

是那碗汤药的味道。

胃里一阵翻江倒海。

一个念头，就这么钻了出来。