齐昭伏在窗边的木桌上，额头抵着冰凉的桌面。手背上的蓝线还在发烫，像是有根烧红的针从皮下穿过。他没脱外套，渔夫帽也没摘，帽檐压着眉骨那道旧伤，隐隐作痛。窗外树影不动了，月光斜切进屋，照出地上一道笔直的白痕。

他闭着眼，呼吸很浅。脑子里空得厉害，连亡语都没响。这反而让他更清醒——他知道这种清醒撑不了多久，身体早就透支了。眼皮越来越沉，手指无意识抠着桌角，指节泛白。