工兵铲撑在地砖上，齐昭的指节发白。

火球悬着，光映在他脸上一明一暗。他没动，谢临也没动。强灵那三团幽绿的火球缓缓旋转，空气冻结得更狠了，地面覆了一层薄霜，裂缝边缘的红痕被冰封住，还在底下微微蠕动。

齐昭的头开始疼。

不是之前那种耳膜被震破的痛，是往脑子里钻的疼，像有人拿锥子从太阳穴往里凿。他咬住后槽牙，没出声，可呼吸已经变了节奏，短而急，胸口起伏明显。他左手悄悄滑进背包侧袋，指尖触到铜签的棱角，用力攥住，金属的凉意让他脑子清醒了一瞬。