天刚蒙亮，废墟边缘的风还没停。齐昭坐在一辆半旧的越野车副驾上，冲锋衣拉链一直拉到下巴，指尖夹着一根没点的烟。他没抽，只是捏着，像在等一个理由把它掐灭。

谢临从后座探身过来，递了杯热水，塑料杯外壁凝着水珠。“喝一口。”她说完就缩回去，坐回驾驶位旁边的折叠椅上，手里还捏着手机。

齐昭接过杯子，没喝，搁在腿上。掌心有点凉。昨晚那场架打得不轻松，但他现在想的不是伤，也不是那些倒下的黑衣人。他脑子里翻来覆去是最后那一刻——队员一个个开口，声音平得像在说晚饭吃什么，可每一个字都沉得压手。