烟尘还在缓缓沉降，空气里飘着镇魂散烧过的青灰味，混着地底渗出的腐土气息。齐昭靠在半塌的祭坛石基上，右手压着太阳穴，左手攥着那支发烫的铜签，指节泛白。鼻血顺着下巴滴落，在冲锋衣前襟晕开一片暗红。他没去擦，眼睛死死盯着东南方向那根断裂的石柱。

刚才那一波亡语来得急，像有人拿锥子往他脑子里凿字：“阵眼未固，三息换气......此时不动，更待何时。”