齐昭的手还贴在秘籍封面上，掌心残留着布面的粗粝感。书已经合上了，金光彻底熄灭，像一盏烧尽的油灯，只剩点余温从纸页里透出来。他站着没动，背脊挺得笔直，可肩膀是僵的，连呼吸都卡在胸口那块地方，一下下顶着肋骨，疼得发闷。

他闭了会儿眼，再睁开时视线有点飘。石室还是那个石室，架子上的竹简没少，墙角的地砖也没裂，可他知道有些东西不一样了。不是环境变了，是他自己塌了一部分，又硬生生把碎渣往里塞，试图拼回去。