齐昭的手心还在发烫。青铜钥匙贴着掌纹，像一块刚从火里捞出来的铁片。他没松手，也不敢松。刚才那场打斗留下的震感还在骨头缝里游走，耳朵深处一跳一跳地疼，像是有人拿小锤子在敲钟。

他低头看钥匙。符文暗了一点，但没熄。井口黑着，风从底下往上吹，带着一股陈年土腥味。城市灯光照在井沿上，映出一圈灰白的边。远处车声不断，红绿灯照常切换，没人知道刚才这地方差点塌了天。