齐昭把笔扔在桌上，掌心那道红痕还在跳。他没说话，转身就往外走。

“哎，你不喝汤了？”白晓棠抬头问。

“回头再喝。”他拉开铁门，冷风灌进来，吹得桌上的纸哗啦响。

巷子口路灯坏了三盏，剩下两盏忽明忽暗。他拉了拉冲锋衣领子，右手虎口突然一刺，像是有人拿针往里扎。他停下，摘下渔夫帽抹了把脸，抬头看对面楼。

三楼晾衣杆上一件黑衣服刚晃了一下，像被人猛地拽回去。他眯眼盯着，再没动静。