齐昭的手指还停在石门前半寸，那声呼吸像从地底抽上来的冷风，贴着门缝扫过他的指尖。他没缩手，反而把掌心往下一压，虎口的疤痕蹭上青黑色的石沿。

一股麻劲顺着伤口往上窜，像是有根锈铁丝在皮肉里拧。他咬住后槽牙，硬撑着没晃，肩头却抖了一下。

谢临立刻侧身挡在他和老六之间，铜钱剑横在胸前，剑尖垂下的红绳擦过她的马丁靴面。她没看门，目光锁着齐昭的侧脸——鼻梁上有干掉的血痕，下颌绷得发白。