齐昭的手指尖发麻，像是刚被电流穿过。帐篷里静得能听见火堆外皮剥落的声音，远处老六的保温杯盖拧开又合上，白晓棠咬吸管的轻响断断续续。

谢临没动，手还被他攥着，掌心温热，指节微微泛白。她没抽，也没催，只是把另一只手轻轻覆在他背上，一下，两下，像拍醒睡迷的孩子。

“还在抖。”她说。

他喉咙动了动，松开手，低头看自己的掌心——汗湿一片，虎口的疤泛着暗红。帐篷顶的防水布被风吹得鼓起又塌下，火光从帘缝钻进来，在他脸上划出一道晃动的线。