齐昭的耳朵还在嗡，像是有根铁丝在脑仁里来回锯。那句“小白菜，地里黄”断了，可别的声音补上来——低语混成一片，像雨点砸在铁皮屋顶上，噼里啪啦听不清词，只压得太阳穴突突跳。

他靠墙站着，手还攥着空碗，指节发白。青铜匣贴着胸口，烫得跟刚从炉子里捞出来似的，一下下跟着心跳鼓动。他想把它塞回背包，却发现拉链头卡住了，指甲抠了两下，没松。