他们面对面站着，像两座崩溃的山。

爷爷走进来，声音沙哑。

“别吵了。”

“孩子还没走远。”

“让他听见，他更难受。”

妈妈和爸爸同时安静。

看向爷爷。

爷爷手里，拿着我被撕碎的日记本。

他一页一页，把碎片拼起来。

用透明胶带，仔细粘好。

“舟娃子写的东西。”

“我得给他粘回去。”

“他喜欢写，以后......”

他说不下去了。