塔克拉玛干，死亡之海。

正午的太阳毒辣得像要把地皮烤化。

这里没有风，只有热浪在沙丘上扭曲蒸腾。

一架涂着罗斯柴尔德家族徽章的重型运输直升机，卷起漫天黄沙，艰难地降落在一片稍微平整的戈壁滩上。

舱门打开，几个穿着顶级防护服、戴着墨镜的西方老头，在保镖的搀扶下，深一脚浅一脚地跳了下来。

老罗斯摘下墨镜，擦了擦额头上瞬间冒出来的汗珠。