宋远山是爬着下山的。

他那身昂贵的中山装已经被烧出了好几个大洞，膝盖磨得血肉模糊，手里捧着一捧带着余温的香灰，像是捧着自己的骨灰盒。

他不敢回头，更不敢扔掉手里的灰。

因为那个男人的话，就像是一道烙印，刻进了他的灵魂里。

少林寺的火，终于在傍晚时分熄灭了。

原本金碧辉煌的千年古刹，此刻只剩下断壁残垣。

那些曾经被无数信徒顶礼膜拜的“圣物”，现在全都被装进了带有“薪火”标志的集装箱，整整齐齐地码放在山脚下。