无极剑宗的云海，此刻已被染成了浑浊的铁灰色。

那座号称“万剑归宗”的主峰，如今像是一座巨大的乱葬岗。

数万把飞剑失去了灵性，斜插在岩石、尸体，甚至是宫殿的残垣断壁之上。

风吹过剑孔，发出的不再是清越的剑鸣，而是如同鬼哭般的呜咽。

蒙恬站在破碎的山门前，手中的长戈还在滴着黑血。

他并没有急着打扫战场，而是像一尊雕塑般守在那里，等待着那位至高无上的存在检阅这片新的领土。