雨还在下。

并不是那种冲刷罪恶的暴雨，而是黏糊糊、阴冷刺骨的细雨。

雨水混合着竞技场废墟中的烟尘、血腥味，以及尸体烧焦后的油脂味，变成了一种黑色的泥浆，缓缓流进下水道。

“结束了。”

凌渊坐在轮椅上，那件黑色的风衣已经被雨水打湿，沉甸甸地压在他单薄的肩膀上。

他没有看那些正在废墟中哭嚎的木叶忍者，也没有看那个已经死去的老人。