清晨的阳光刺破了连日来的阴霾，却照不进宇智波族地那扇紧闭的地下室大门。

空气中弥漫着一股令人窒息的福尔马林味，混合着尚未散尽的查克拉焦糊味。

“第十个。”

凌渊坐在轮椅上，苍白的手指轻轻抹去额头上的冷汗。

他看着面前那一排整整齐齐站立着的“作品”，眼底闪过一丝病态的满足。

十具尸体。

十个会移动的、充满了怨毒查克拉的人体炸弹。