谭千秋声如洪钟。

他手指在空中一点，最终落在陈玄身上。

“那个穿百衲衣的。”

“你来唱这开场。”

一瞬间。

所有跪拜的守卫。

所有流水线上的奴工。

都将麻木的目光投了过来。

李红衣呼吸停滞一瞬。

握刀的手背青筋暴起。

陈玄却仿佛未觉压力。

他起身。

掸了掸衣角。

动作慢条斯理。

他没看谭千秋。

目光反而落在半空的“笑面戏祖”投影上。