乱葬岗重归死寂。

夜风吹过那些由累累白骨堆砌而成的怪树，发出如泣如诉的呜咽。

陈玄站在那口腐朽的戏箱前，指间捏着那张薄薄的老旧照片。

指尖的触感冰凉、滑腻，带着一种浸透了漫长岁月与阴冷泥土的独特寒意，仿佛捏着的不是纸，而是一片风干的人皮。

照片上的青年，和他前世那张用了三十年的脸，分毫不差。

他对着镜头，食指竖在唇前，做出一个标准的“嘘”的噤声手势。