1989年11月，北京首都国际机场。

深秋的寒风卷着枯叶，拍打在航站楼巨大的落地玻璃上。此时的机场大厅看似与往常一样熙熙攘攘，但对于敏锐的人来说，空气中弥漫着一股令人窒息的火药味。

林川站在接机口的栏杆外，穿着一件黑色的长款风衣，衣领竖起，遮住了半张脸。

“老板，”身后的老黑压低了声音，看似在看报纸，眼神却像雷达一样扫视着周围，“三点钟方向，那个看英文杂志的外国人，已经是第三次看手表了。九点钟方向，那两个穿夹克的男人，腰里鼓鼓囊囊的，应该是‘喷子’（枪）。”