夜，深得像化不开的浓墨。

京城，某处戒备森严的部委招待所内。

林川终于躺在了那张铺着浆洗得发白的床单上。

这种久违的、属于故土的干燥碱面气息，让他紧绷了半个多月的神经，在这一刻非但没有松弛，反而因为巨大的惯性而隐隐作痛。

他闭上眼，眼球在眼皮下不安地颤动着。

莫斯科那场似乎永远不会停歇的暴雪，再次在梦境边缘呼啸。