三个月后，新雪初霁。

年关已过，东宫的大红喜色早已被摘除干净。

新年新气象，冷宫旧人按例也能分得一碗香肉。

我推开斑驳铁门时，温如卿正对着一面破铜镜描眉。

额上黥刑墨迹未干，炭笔在她颤抖的手中画出歪斜的痕迹。

“你来做什么？”她头也没回，“来看我笑话？”

我避开案几的半碗馊饭，把香肉放在桌上。

墙角堆着的发霉被褥，散发着令人作呕的味道。