彭布罗克站在普雷斯顿尸体旁，黑色定制西装纤尘不染。

他刚才用的不是枪，也不是刀，而是藏在袖扣里的微型钛合金刺。

这是他的“礼貌凶器”，粗不过缝纫针多少，却精准扎进了普雷斯顿耳后三厘米的迷走神经节点。

没有血溅，没有挣扎。

只有瞳孔骤然放大，然后像断了线的木偶般瘫软。

“不听话的废物活着又有什么意义？”彭布罗克理了理袖口。