这已经是第三十天了。

屋里的更漏滴滴答答，把日子磨成了细碎的粉末。窗外的蝉鸣声比起盛夏时那股子撕心裂肺的劲头，似乎也没那么足了，透着一股强弩之末的疲态。

屋里的药味儿变了。

不再是那种刺鼻的红花油或者是带着苦味的草药汤子，而是换成了一种淡淡的、混着薄荷脑和沉香的舒缓香气。

陆湛雨靠在罗汉榻上，手里拿着本账册，视线却没落在那些密密麻麻的数字上，而是落在了榻边的小杌子上。