姜清越低下头，端起汤碗，喝了一口。汤是热的，从喉咙一路暖到胃里，可她心里那个被他的指尖触过的地方，比汤还热。

她又喝了两口汤，把碗放下，拿起筷子夹了一筷子青菜，慢慢地嚼着。

窗外的日光移了一寸，照在他的手上——那只方才碰过她嘴唇的手——现在正握着筷子，稳稳地夹着一块藕。

他的手背上有一道淡淡的疤，很旧了，颜色已经和周围的皮肤差不多了，不仔细看几乎看不出来。