浙西的秋雨，总是带着几分透骨的凉意。

连绵的群山被雨雾笼罩，像是一幅晕染不开的水墨画，苍茫而孤寂。泥泞的山道上，三个身影正艰难地跋涉着。

走在最前面的是莫隆。他手里拄着一根粗木棍，每走一步，都要用力探一探脚下的虚实。雨水顺着他花白的头发滑落，流进脖颈里，冰凉刺骨，但他似乎浑然不觉。他的目光死死地盯着前方那片被藤蔓遮蔽的密林，眼神中交织着渴望、恐惧与一种近乎悲壮的坚定。