腊月的夜，黑得浓稠。

贝贝从顾公馆出来时，已近戌时三刻。法租界的街灯隔着法国梧桐投下昏黄的光圈，在地上印出斑驳的影子。她裹紧那件半旧的棉袄，站在铁艺门前深吸了一口气，冷空气灌进肺里，刺得生疼。

顾太太最后那句话还在耳边回响——“莫姑娘，你那个‘莫’字，是哪一天得的？”

她没答上来。不是不知道，是那一刻忽然说不出口。养父姓莫，她便姓莫，如此简单的事，在顾太太那双含着泪光的眼睛注视下，竟变得沉重起来。