日头偏西，把人的影子拉得细长。

广场上的黑曜石板散发着余热。

剩下的人不多了。

四十个变成二十个，再变成十个。

每一场都在淘汰，每一场都有人黯然离场。

“下一场。”

宋中岳的声音有些发哑，刚才报了一下午的幕，哪怕是筑基巅峰，嗓子也有点冒烟。

“七号，对三十四号。”

人群骚动了一下。

林宇从肖长风身后走出来。

衣衫整洁，连褶皱都没几条。