腊月十五，月圆之夜。清冷的月光如水银泻地，将北苑冷宫的破败窗棂映成一道道森然的栅栏影。

瑜贵人坐在那面模糊的铜镜前，手里握着一把牛角梳，缓慢地梳着自己长及腰际的乌发。

梳齿划过发丝，发出细碎的“沙沙”声，在死寂的宫殿里显得格外清晰。

她已经梳了整整一个时辰。

铜镜里映出的脸依旧苍白，但那双眼睛曾经空洞无神的眼睛，此刻却清明如寒潭，深处暗涌着某种决绝的锋芒。