车子启动，卷起地上的落叶。

林念似有所感地回过头，却只看到一个模糊的车尾灯。

“怎么了？”宋译西问。

“没什么。”林念收回目光，握紧了宋译西的手，“可能是风吧。”

风起了，但这风，已经吹不倒她了。

去京市汇报的前一天，林念回了一趟林家老宅。

老宅空置了许久，空气里弥漫着一股陈旧的木头味。

林念推开父亲书房的门，阳光透过飞舞的尘埃，落在那个上了锁的红木抽屉上。